Catégorie : Un resto, un hòtel, un parc à Paris ?

Je n’étais jamais allée sur le toit du Printemps. Je me souviens que lors de mes premières années à Paris, j’avais pour coutume de prendre un café sur celui de feu La Samaritaine. Il offrait un panorama à 360° sur la ville et une vue imprenable sur la Seine. Mais le grand magasin a fermé, et depuis, mise à part la Tour Eiffel ou Beaubourg, j’étais un peu en manque de promontoire. Et puis hier, sur un coup de tête, nous sommes allées avec B. déjeuner sur ce rooftop. A notre grande déception, la terrasse était en travaux et nous avons du nous contenter de boulotter notre steack frites dans la petite cantine vitrée. Puis nous avons squatté un banc au soleil et devisé en essayant par moments de nommer tous les bâtiments qui s’offraient à nous. La Madeleine par ci, l’Opéra presque à portée de main, Montmartre au loin, l’Arc de Triomphe en ligne de mire et bien sûr, la dame de fer. Je crois que c’est définitivement la plus belle vue de Paris. On pourrait presque toucher les coupoles du Printemps, qui hier brillaient sous un soleil automnal. Je ne sais pas trop pourquoi mais c’est la chanson de Peter Pan, probablement mon Disney préféré, qui m’est venue. « Tu t’envoles, tu t’envoles… ». Bien sûr ce n’était pas Londres, bien sûr il faisait jour, mais l’espace de quelques instants, j’étais cette petite fille en chemise de nuit, survolant la ville. En lire plus »

Samedi, on est allés voir "X Men, first class" avec le churros et le machin.

A la sortie, j'ai eu droit à l'habituel décryptage du film. Sachant que père et fils ont bac + 12 en super-héros. S'il est un dieu que le churros vénère, c'est Marvel et pas un autre.

Dire qu'ils étaient enthousiastes est un euphémisme. C'était à celui qui trouverait le plus de superlatifs pour décrire ce chef d'oeuvre qu'on venait de regarder. Le machin était comme possédé et marchait bizarrement "je ne sens plus mes jambes en fait, j'étais trop dans l'histoire" (= il avait grave flippé et s'était tellement contracté qu'il avait perdu la sensibilité de ses pieds).

Bref, contents et satisfaits, mes hommes. A un détail près.

"J'ai quand même noté une petite incohérence: à un moment, Magneto brise le cou d'Emma Frost avec des chaines en métal alors qu'elle s'est transformée en diamant. Or tout le monde sait bien que le diamant ne se taille qu'avec du diamant."

Approbation du machin qui avait bien sûr relevé ce fail scénaristique.

"Heu, en même temps, pardon les gars, hein, mais le film est un tout petit peu cousu d'improbable. Le fait que Magneto parvienne à extraire des fonds un sous-marin de 18 000 tonnes et à l'envoyer s'exploser sur une plage cubaine par la force de son esprit, dans le genre n'importe quoi, ça m'a limite plus étonnée que ton truc de diamants…"

Echange de regards consternés des deux experts et soupirs suitant le mépris.

"Rien à voir, tu n'y es pas du tout. Il avait tout simplement trouvé le point médian entre colère et sérénité et son pouvoir était donc à son apogée", m'a répondu le machin, avec une condescendance qui m'a donné envie de lui faire bouffer son jogging. "Evidemment ! ÇA c'était cohérent", a renchéri le churros, fort de son doctorat es comics.

Evidemment. Je suis con moi parfois.

A part ça hier il faisait 50° à Paris et nous avons fait preuve d'une originalité folle en allant chercher un peu de fraicheur au parc Montsouris. Malgré la foule et la cagna, c'était bon, comme un avant goût de vacances, grâce à la buvette, sa terrasse et son orgue de Barbarie. Un peu plus loin, sous le kiosque à musique, un orchestre à mille cordes chantait l'amour. Un tour de manège puis de poney, un caprice plus tard parce que même deux ça n'est pas assez, nous sommes repartis en longeant la merveilleuse cité universitaire internationale qui me fait penser à chaque fois que nous sommes quelque part dans un campus anglais. Le bonheur à pas cher, en somme.

Edit: Un coucou à la jeune femme de la Fnac, qui, non, ne me dérangeait pas, et à celle du parc Montsouris qui m'a saluée et gratifiée d'un grand sourire auquel j'ai répondu rapidement, j'étais de poney, voyez-vous… Et aussi, avec une semaine de retard, un clin d'oeil à Caroline de la gare de Bercy, qui, la pauvre, a supporté notre bruyante équipée tout le voyage, de Paris à Clermont, ou presque. En même temps, au retour cela fut dix fois pire…

Il suffit d'un car rouge qui passe devant l'opéra pour que Paris prenne des airs de jeune fille anglaise. Joyeuses Pâques à tous, je ne sais pas vous mais moi je prends un plaisir fou à jouer les touristes dans ma ville en profitant du soleil qui chauffe juste ce qu'il faut.

Boulevard des Capucines, j'aime l'Olympia, les boutiques de filles, l'Opéra et la place du théâtre Edouard VII. Un autoportrait s'est caché dans ces clichés et il est color block, en plus…

Pas beaucoup de temps aujourd'hui alors je vous laisse finir la semaine
avec ces quelques photos prises à l'aide de mon téléphone donc d'une
qualité douteuse – mais tellement douteuse que ça fait leur charme –
d'un des endroits que je préfère à Paris. Le Big Ben Bar. Autrement
dit, le bar du Train Bleu, ce restaurant chic de la Gare de Lyon.

Des années que je pars ou reviens de cette gare et pourtant, mis à part un repas un soir dans le restaurant – beau mais surestimé -, je n'avais jamais eu l'idée d'aller me lover dans les fauteuils clubs carmins pour déguster un thé – à 3000 dollars tout de même – ou un café – également assez cher mais le confort se paye ma pauvre dame – en attendant que ce soit l'heure de mon TGV.

Comme pour pas mal de mes découvertes esthétiques et sensorielles, c'est mon amie Maud qui m'y a emmenée la première fois. Mon amie Maud, je ne sais pas si c'est parce qu'elle est elle même très belle, mais elle est de celles qui ont un instinct infaillible pour les beaux endroits et les belles choses.

Ce jour là, c'était un 24 décembre et nous étions très tristes, parce que nous allions dire adieu à un ami. Ce petit intermède dans la douceur ouatée du Big Ben Bar a été comme un sas de décompression avant cet au-revoir, comme un baume sur une plaie qui allait mettre des années à se cicatriser mais qui peut-être brûlerait un peu moins en repensant à ces instants.

Depuis, j'y retourne parfois, lorsque je suis en avance ou en retard et qu'il me faudra attendre le suivant. Je peste toujours un peu contre les prix mais je me prends aussi pour Oscar Wilde ou tout autre britannique très chic, parce que oui, il y a un peu d'Angleterre dans ce Big Ben Bar. Je pense aussi à lui, qui ne pouvait qu'aimer cet endroit, sauf que je ne le sais pas, je ne le lui ai jamais demandé. Mais quelque chose me dit que si ce chat y dort si bien… N'est-ce pas l'Igéenne ?

Bon week-end…

Edit: Une bise à la jolie blondinette du 47 hier…

Il y a une semaine ou deux, je suis allée au restaurant.

Déconne.

Ben
non, même pas je rigole, en plus.

Les astres étaient avec nous, la lune pile
poil en vénus et les marées au bon coefficient. Bref, tous les éléments
étaient favorables et aucun des trois lardons n'était malade. La
baby-sitter était quand à elle disponible ce qui semble être la moindre
des choses pour une baby-sitter sauf qu'il faut savoir qu'une vraie nanny a en général un emploi du temps digne de celui de Rachida
Dati. C'est simple, si c'est une bonne baby-sitter et que tu es du
genre conne ou débutante dans ta vie de maman, tu refiles son nom à tes copines, lesquelles sont bien contentes que la nana se
soit fait la main sur TES enfants plutôt que sur les leurs. Du coup, le
jour où tu en as besoin, la demoiselle t'explique un peu gênée que non, elle
garde déjà les rejetons de tes voisins. Forcément, ça énerve. Et te
pousse à des conduites mesquines, du style augmenter en douce ta perle
rare sans en avertir tes copines pour que celles-ci passent pour des ratoches. Ou la réserver pour tous les samedis
à venir et la décommander au dernier moment si d'aventure finalement tu
ne sors pas.

Le problème c'est qu'en plus d'être très demandée, la baby-sitter, a, hélas, une vie en dehors de la tienne ou de celle de tes amies. Si. En tous cas passé 18 ans. L'âge auquel justement tu commences à faire confiance à un tiers pour surveiller la chair de ta chair. Et super-nanny a d'autant plus une vie sociale que tu l'as grassement enrichie depuis quelques mois et qu'elle peut par conséquent aller faire la fête du string au Baron le samedi soir et te planter bien gentiment devant les Enfants de la télé.

C'est sûr, de toutes façons, le baron, tu n'y rentres pas. Et pour une fois c'est pas une question de taille.

Quoique.

M'enfin voilà, dégoutée, tu as tué la poule aux oeufs d'or. Reste plus qu'à attendre qu'elle ait claqué tout ton blé pour espérer ressortir un jour. Ou qu'elle se fasse plaquer. Ou qu'elle s'engueule avec sa bande.

Bref. Il y a deux semaines, y'avait un créneau, ils étaient en train de faire l'inventaire au Baron et la miss était fauchée. Pan, on a pu aller au restaurant. En plus, nos copains eux aussi étaient tombés sur un jour "avec", et du coup, on n'était même pas seuls. La fête, en somme.

Et donc, on est allés dans un chouette endroit dont j'avais envie de vous causer cinq minutes. Ben non, le billet à l'origine, n'était pas sur les baby-sitter. Sinon tu penses bien que je t'aurais aussi parlé des boulets, celles qui te flinguent ton frigo, qui tchattent sur msn à partir de TON ordinateur et qu'après je me tape des "kikoo lol" de prépubères qui veulent parler du look trop délire des BB Brunes, en pleine rédaction d'articles sur le réchauffement climatique. J'aurais aussi pu lancer un débat sur le tarif horaire des nannys qui, pardonnez-moi, n'a plus rien à voir avec les pauvres 23 francs de l'heure de mon époque et qui, s'il est mérité en cas de crise existentielle de number three couplée à une gastro fulgurante de Grand qui pue, est carrément surestimé quand tout le monde roupille à 20h30.

Je n'évoquerai pas non plus la nécessité de faire un casting approprié, histoire que l'homme ne se déclare pas volontaire avec un peu trop d'empressement pour ramener la demoiselle à 3h du mat à six stations de métro alors même que tu viens de te faire rembarrer quand tu lui as demandé d'aller t'acheter de l'eau qui pique chez l'arabe au coin de la rue.

Mais non, je ne m'étends pas vu que j'ai décidé de me lancer dans la critique gastronomique.

T'inquiète, je serai brève, je sens que j'ai déjà pas mal entamé ton capital concentration.

Nous sommes donc allés Au petit Monsieur, rue Amelot, dans le 11ème, pas loin de la Bastoche.

Cosy, succulent, accueil charmant.

J'en dis plus ? Ok. Le menu de base est à 35 euros avec s'il te plait QUATRE plats, dont des desserts à te taper le cul contre la commode. Mais là où le petit monsieur et accessoirement patron est malin, c'est qu'il propose une carte "anti-crise". Là, ton entrée/plat/dessert te revient à 20 euros et des bananes. Et crois moi, ce qu'il propose en low cost est aussi bon que le reste, je le sais, j'ai testé.

Voilà, en plus tu es servi impeccablement, ce qui change des trois quarts des restos du 11ème où le serveur il confond et croit que c'est toi qui dois le remercier d'avoir bien voulu te laisser une place dans son palace et où tu bouffes de la merde pour une addition qui cumulée à ce que tu vas lâcher à Nanny équivaut au PIB du Luxembourg.

Allez, maintenant je te laisse, je vais tenter de trouver quelqu'un pour samedi soir.

Au Petit Monsieur

50, rue Amelot 75011

Chemin Vert