Alors que je venais d’arriver à Paris, encore étudiante, mal dans ma peau, pas très bien dans ma vie non plus, j’ai croisé Sophie Marceau au détour d’une rue, dans le Marais. Solaire. Elle portait une salopette en jean sur un marcel blanc et probablement une vieille paire de baskets mais je ne saurais l’assurer. Je me souviens en avoir eu le souffle coupé. Ma première « star » en vrai ou presque et pas des moindres pour qui place encore aujourd’hui La Boum au panthéon de ses films préférés.
Au delà de cet aspect people et midinette, ce que je retiens de ces quelques secondes, c’est donc cette tenue qu’elle portait. S’il est une fringue que je n’aurais alors jamais associée à la séduction, c’était bien la salopette, cet hybride du pantalon et de la robe chasuble, dans laquelle mes seins n’ont jamais su comment se placer – sous les bretelles, entre les deux ou à l’extérieur ? – (ils sont dyslexiques). Mais là, la Marceau, plus gironde d’ailleurs à l’époque qu’aujourd’hui, dégageait quelque chose de tellement féminin, de tellement assuré et de si peu apprêté que j’ai eu l’envie d’aller dans la première friperie me dégotter la même.
Las, à l’époque je n’ai jamais trouvé et surtout jamais assumé, trop peur de ressembler plus à Coluche qu’à Sophie ou que l’on me demande mon terme à tous les coins de rue. Mais cette image ne m’a jamais quittée. Je crois même que cet instant a été assez déterminant dans ma vie de parisienne, comme un message d’espoir, tout ne pouvait pas être si mauvais ici si Vic pouvait débouler au coin d’une impasse (j’ai fait sciences-po). En lire plus »
