Hier j’ai appelé Rose chez mes parents. Quand ma mère m’a passé le téléphone, j’ai entendu un énorme soupir, assez peu équivoque. « Oh non, pas la daronne… ». Adoptant immédiatement ma voix de « j’ai lu tout Dolto, donc je le prends bien », j’ai expliqué à ma petite chérie, chair de ma chair et accessoirement responsable de ma dernière série de vergetures qui, cinq ans après, commencent tout juste à blanchir, qu’il n’y avait pas de problème, « si tu n’as pas très envie de me parler, je rappellerai ». « Ben oui, j’ai pas très envie de te parler, maman », a-t-elle appuyé. Toujours voix Dolto – mais un peu étranglée quand même – , j’ai encaissé, lui demandant juste si c’était parce qu’elle avait le cafard (dis oui) ou simplement parce qu’elle s’amusait trop. Je n’aurai jamais la réponse, parce qu’entretemps elle avait raccroché. A vous toutes, mères de tous pays, qui parfois vous rongez les sangs parce que vous n’êtes plus tout à fait sûre d’avoir mis le bon nombre de dosettes de lait dans le biberon ou chanté assez longtemps pour l’endormir, gardez dans un coin de votre tête que ça ne changera rien à l’affaire. Un jour, vous leur téléphonerez et ils soupireront. Un soupir qui en gros voudra dire « fait chier ». Et encore, ce jour là, mieux vaudra vous réjouir, parce qu’il ou elle aura décroché. Ce qui ne coulera pas de source les fois d’après…
A part ça, j’aime… En lire plus »
