Mois : octobre 2010

Je ne me souviens pas avoir rêvé, jeune, de vivre à Paris. En réalité, je ne me souviens pas vraiment m'être projetée dans un quelconque avenir, qu'il soit professionnel ou géographique. Je crois que ma crainte absolue était de ne pas rencontrer l'amour. Peut-être aussi de rater mon bac. Surtout, de l'âge de 7 ans à… tard, j'étais convaincue que j'allais mourir jeune. Persuadée que je n'aurais jamais 18 ans. Puis 20. Puis 25. Sans que je m'en rende compte, cette peur là s'est en allée. Mais elle a été tellement envahissante durant toutes ces années que j'en ai oublié de penser au reste.

Je me suis donc laissée porter par les événements, surprise anniversaire après anniversaire d'être toujours là. A 19 ans, j'ai néanmoins pris ma première vraie décision: aller vivre à Grenoble. Cela dit, je serais bien incapable d'expliquer pourquoi. Le choix de mes études, Sciences Po, relève à peu près du même hasard, disons que mon amie Maud avait pris les devants l'année d'avant, que je l'admirais et qu'elle semblait très enthousiaste. Alors pourquoi pas, j'étais littéraire mais ne souhaitais pas devenir prof de lettres, j'aimais l'actualité, écouter la radio, parler politique et ma seule certitude résidait dans mon envie d'écrire. Ce serait bien un monde si à Sciences Po on n'écrivait pas.

Et ça a continué comme ça, une fois l'IEP terminé sans tambour ni trompette – je fus le genre d'étudiante qui ne laissa aucun souvenir à quelque prof que ce soit, séchant les cours pour aller fumer des clopes dans les cafés et buchant les semaines précédant les partiels histoire d'obtenir la moyenne voire un peu plus -, j'ai à nouveau mis mes pas dans ceux de mon amie Maud et suis "montée à Paris", comme on dit à Lyon.

Pour ne plus en repartir.

Pas en raison d'un coup de foudre absolu pour la ville, ni d'une opportunité professionnelle extraordinaire. Encore cette propension à avancer sans autre but que de mettre un pied devant l'autre, qui m'a caractérisée jusque tard. Un stage entrainant un contrat d'apprentissage qui lui même débouche sur un CDI, petit à petit l'assurance qui me gagne, une certitude qui se fait de plus en plus prégnante: je suis journaliste, c'est ce qui me définit s'il faut d'ailleurs dans la vie se définir. Parrallèlement, l'amour qui tombe sur moi, l'évidence, l'installation avec le churros, les enfants, et nous voilà ici depuis 15 ans.

Bref, je n'ai pas choisi Paris et jusqu'à l'âge de 18 ans, je n'y avais jamais mis les pieds. La capitale m'évoquait vaguement ces cousins éloignés qui faisaient une halte à Lyon en février parce que c'était à mi-chemin sur la route de Briançon. Des cousins qui m'apparaissaient comme plus chics, plus étonnants, plus fun, plus tout, en somme, que nous. Mais leurs récits, loin de me donner envie, me donnaient l'image d'un endroit effrayant et hostile. Toute cette agitation, cette immensité, ce métro avec des dizaines de lignes, cette monstruosité que paraissait être le "PERIPH", ça n'était pas pour moi.

Aujourd'hui, l'ironie du sort veut que je sois pour ma famille lyonnaise la "parisienne", celle qui est partie dans ce maelstrom étourdissant qu'est Paname.

Pourtant, lorsque que je me retrouve, au hasard d'un week-end, dans un quartier un peu résidentiel, en lisière d'un centre ville, dans une de ces rues bordées d'habitations cossues mais pas trop, sans commerces ou si peu, je ressens douloureusement – sans être capable là encore d'expliquer le pourquoi de ce serrement au ventre – que je viens de là. De ces endroits qui ne sont ni ville ni campagne, où pas grand chose ne se passe parce qu'il n'y a pas grand chose à y voir, où les gens cachent jalousement leur intimité et l'hiver font des feux de cheminée, il me reste le souvenir diffus d'une enfance protégée.

Je pourrais écrire que ma seule envie, lorsque je marche dans ces rues trop calmes est de fuir pour regagner l'effervescence parisienne. Ce serait faux. Je me surprends au contraire souvent à imaginer la vie derrière les portails en fer forgé, avec un peu d'envie. Comme si dans ces endroits sur lesquels le temps ne semble pas avoir de prise, le danger n'existait pas. Je sais pourtant que c'est un leurre absolu, les murs, tout aussi épais soient-ils, sont perméables au malheur, ni plus ni moins que ceux plus fins des immeubles parisiens. Dans ces demeures aussi le stress a droit de cité, il prend seulement d'autres formes que dans le métro parisien.

Voilà les pensées qui ont traversé mon esprit ce week-end à Nantes, que je découvrais à l'occasion d'un court séjour chez des amis partis y vivre. Il y a dans certains quartiers de cette ville, des rues qui m'ont rappelé mon enfance vécue pourtant bien plus à l'est. C'est étrange d'éprouver cela dans un lieu où l'on n'a jamais mis les pieds.

Il y a aussi, j'ai trouvé, une énergie et un dynamisme communicatifs dans cette métropole à taille humaine. De nouveaux quartiers qui se construisent sur les bords de Loire, une lumière caractéristique des villes de l'ouest, des jeunes couples partout avec des marmots à la pelle. Il serait étonnant qu'on y vive un jour, mais c'est le genre d'endroit où je me suis sentie presque chez moi. Presque.

J'envie, je crois, ceux qui ont la certitude d'être au bon endroit.

Edit: Toutes mes confuses pour ce billet tordu et pas spécialement gai, on pourrait croire que mon enfance fut morose, c'est tout le contraire, j'ai toujours été consciente d'être privilégiée.

Edit2: Je vous laisse avec quelques photos de Nantes, gros coup de coeur pour le plus poétique des manège jamais vus, pour l'éléphant géant de la compagnie de rue Royal de luxe, mais aussi pour les saules pleureurs qui longent l'Erdre et le jardin des plantes qui resplendit en ce doux mois d'otobre. Je reviendrai à Nantes, merci Marie et Didier pour l'accueil aux petits oignons et des baisers à la jolie Lila…

Hier matin, j'ai reçu un mail totalement inattendu qui disait en substance: "bonjour caroline, ce soir il y a la fashion week party de Elle, on a quelques places pour les blogueuses et ça nous ferait super plaiz' que tu viennes". Signé Marion Wyss, community manager de Elle.fr. A savoir la merveilleuse jeune femme qui, il y a quelques semaines, m'avait mise dans les blogs préférés de la rédaction du même Elle.fr.

Minute je me la pète.

Même pas honte.

Bon, sur le moment, je me suis dit que merde, soit tu es invitée depuis trois mois et là d'accord, soit c'est bien gentil, mais les queues de budget, très peu pour moi.

Ok, on repasse en mode honnêteté, j'ai répondu dans l'instant que wouhaou, à bientôt 29 ans, presque 40, je venais d'être invitée à ma première fashion week party, quoi. Merci merci merci, combien je vous dois ?

Après, j'ai appelé ma copine zaz et je lui ai dit que y'avait moyen d'aller boire des coupes dans un bel endroit, le palais de Tokyo. Ma copine Zaz, as usual, elle a dit, banco, je fais péter la scenic et on y va.

J'avoue, je me suis assez rapidement posé le problème de la tenue. Qu'allais-je choisir dans mon dressing pour briller dans cette assemblée pleine de beautiful people ?

Hum.

A vrai dire, la prise de tête n'a pas duré des heures, c'est l'avantage quand dans ta penderie tu as environ deux pantalons corrects et une robe bustier d'été.

Je ne surprendrai personne, c'est le skaï qui l'a emporté haut la main. Avec les violettes vertes qui ont donc fait leur première sortie officielle.

J'ai bien pensé copier Garance et aller m'acheter un trench noir sous lequel j'aurais mis mon body dentelle retrouvé miraculeusement et c'est tout. Problème: zéro créneau possible entre le solfège de grande chérie, la sieste d'helmut (plutôt crever que de ne pas profiter de la seule heure d'oisiveté de ma semaine, moment totalement consacré au visionnage de mes séries préférées), le récitage de la chronologie qui va de  – 8 000 000 avant jésus-christ à l'invention de l'imprimerie pour le contrôle en histoire de la même grande chérie et l'emmenage à l'escalade du machin et de son copain téo.

Ok, va pour le skaï, le t-shirt noir et les chaussures vertes.

Après, j'ai cuisiné du chou avec des saucisses polonaises, achetées dimanche pour copier Zaz (je m'inspire beaucoup des autres, on l'aura compris, je cherche toujours le fournisseur de personnalité).

A 19h55 j'ai cherché des feuilles blanches pour imprimer l'invit. N'en trouvant pas, j'ai piqué une page dans le cahier du machin. Avec la certitude d'avoir trouvé un concept. L'invit pour la fashion party sur une feuille d'écolier.

Vers 20h30, on est donc parties avec zaz et la scénic, direction le palais de tokyo. Dans la voiture, ça flatulait sévère dans mon ventre et je me suis dit que je serais sûrement la seule fille de la soirée qui venait de se taper du chou braisé.

Une fois arrivée, j'ai rectifié. J'étais la seule fille de la soirée à s'être alimentée avant de venir. Correction: la seule fille à avoir mangé depuis moins de dix jours.

Franchement, ça grouillait d'affamées.

Par contre, les gens étaient très souriants. A peine installées dans la place, avec zaz on s'est pointées au bar pour une coupette. Et là, un jeune homme charmant muni d'un appareil photo de professionnel (bon ça ne voulait pas dire grand chose, le reflex c'est à priori le nouveau sac chanel) et d'un accent américain (enfin, plutôt, il parlait carrément américain) nous a saluées zaz et moi comme si il nous connaissait. Et nous a tendu deux flutes de Piper.

Putain, j'ai dit à zaz.

C'est le sartorialist.

Zaz savait pas trop ce que je voulais dire par là et si il fallait avoir peur ou quoi.

Moi je n'étais pas certaine à 100% non plus donc je n'ai pas osé lui demander "are you scott ? because I'm a friend of garance you know".

Bref, du coup je me suis contentée de bredouiller  "thank you for the champagne".

Ensuite il a disparu, ce qui me fait penser que ce n'était pas lui, sinon il nous aurait shootées, ça va de soi. Nevermind, cet homme était absolument charmant et d'une élégance rare. A nous qui étions d'absolues nobodies, il a donné la sensation délicieuse d'être des ladies.

Après on a vu Frédérique Bel, la fille de la minute blonde de Canal +, qui était un peu perdue mais qui sait très bien prendre la pose devant les photographes, c'est un vrai métier, je peux vous dire. Avec Zaz on n'a pas très bien réussi en revanche. ça m'étonnerait qu'on se retrouve dans les dernières pages de Voici.

A un moment, une jolie blonde m'a fait des sourires de loin et moi je lui ai répondu niaisement en disant à Zaz que j'étais bien embêtée, que j'aurais voulu remercier celle qui m'avait invitée mais que je ne savais absolument pas à quoi elle ressemblait. Que par exemple, genre, ça pouvait être cette jeune femme. Ou pas. Et que j'en avais un peu marre de sourire bêtement au cas où, au risque de passer vraiment pour une demeurée.

Il s'est avéré finalement que Marion était la jolie blonde à qui j'avais fait mes grimaces de myope, un peu gênée parce que je prenais des photos pile poil à ce moment là et que je devais ressembler à ce que j'étais: une spectatrice.

Heureusement on a fini par tailler le bout de gras et ce fut le moment le plus sympa de la soirée.

A égalité avec la pause clope sur la terrasse du palais de tokyo, avec vue de malade sur la tour eiffel qui clignotait. A ma gauche, Valérie Toranian discutait avec Franz Olivier Giesbert. A ma droite, Sophie Fontanel et pas bien loin Nathalie Rykiel. En face, le sosie de Guillaume Canet sauf que ce n'était pas lui.

Voilà, on a bu trois coupes, on a regardé tout ce beau monde, écouté deux trois conversations et on est reparties comme des Cendrillons. Avec la sensation plutôt agréable d'avoir assisté à une fête certes très parisienne, mais de gens plutôt très normaux. Sauf que plus habitués que nous à être perchés sur de hauts talons.

Et qui en fin de fashion week mangent du risotto et des bonbons haribos.

What else ?

Edit: la photo de moi a été prise avant que je parte, par un churros affamé qui avait surtout envie de manger du chou. Ceci expliquant cela. Et si j'ai une pose de prostituée (n'ayons pas peur des mots) c'est parce qu'il n'arrêtait pas de raler que je n'entrais pas en entier dans le cadre. Cet homme sait décidément parler aux femmes. Il n'est pas prêt d'avoir une gâterie.

Edit2: Billet écrit à 00h00 dans un état d'ébriété avancé, on me pardonnera. Ou pas.

Edit3: Je compte concourrir pour le top des photos de soirée les plus pourries de l'année. J'ai à mon avis pas mal de chance d'arriver loin devant.