A chaque fois que le churros part chez le coiffeur, il reçoit de ma part la même consigne: « pas trop court, hein ». Je l’ai connu avec un catogan – chacun sa croix – et je confesse une certaine affection pour sa tignasse en pétard. On me demanderait mon avis – mais « on » ne me le demande pas – il ne les ferait jamais couper, wild un jour, wild toujours.
Samedi, il a une fois de plus ignoré mes dénégations et s’est donc carapaté chez Tchip, le salon de coiffure qui porte bien son nom – j’ignorais encore à ce moment là à quel point. Et non content d’y aller seul, il a, d’autorité, emmené le machin qui avait il est vrai une bonne grosse touffe sur le crâne.
Une heure après, je vois mon mari pourtant très indifférent à tout ce qui est foot et autres sport collectifs revenir avec la même drôle de crotte sur la tête que Karim Benzema (par contre pour la Ferrari et le salaire à 8 chiffres on repassera. Il était tellement défait que je me suis mordu très fort l’intérieur de la bouche pour ne pas me laisser aller au fou rire nerveux qui semblait vouloir sortir par tous mes orifices (oui même celui-là). En lire plus »
