Mois : janvier 2013

Hier dans les commentaires on m'a demandé – outre la possibilité de supprimer la pub mais je ne vais pas revenir là-dessus aujourd'hui, tout a été dit je crois – si j'avais "fait quelque chose" parce que j'étais je ne sais plus quel adjectif mais en gros, plutôt pas trop mal.

Le genre de question que tu ne sais pas tellement si c'est un compliment. Voire que tu te demandes si tu l'as bien comprise parce que tout de même, est-ce qu'on est bien en train de te demander ce que tu crois qu'on vient de te demander ?

Est-ce que c'est cool d'avoir l'air d'avoir fait un truc et du coup de ne plus avoir la fucking sale tête d'avant les vacances ? Est-ce que si j'avais "fait quelque chose" je viendrais en parler ici ? Vous me faites vraiment réfléchir, bande de petit chatons.

Bon, la réponse c'est que je n'ai rien fait, non. Je ne dis pas que je n'y ai pas pensé très fort ces derniers temps, surtout depuis que j'ai croisé une amie qui elle a justement "fait" quelque chose au niveau de ses sillons naso-géniens. Et que je n'aurais jamais su le dire mais qu'en revanche je me suis dit toute la soirée que bon sang, comment elle faisait pour rester aussi jolie ?

J'y ai pensé, donc, d'autant que chez moi les sillons naso-trucs ainsi que la ride du lion m'ont été livrés avec générosité par mère nature, qui dans sa grande mansuétude a d'ailleurs programmé ces mignonneries pour qu'elles apparaissent dès la fin de l'adolescence. Je défie quiconque s'être entendue dire à l'âge de 21 ans par un chauffeur de taxi délicat que "dites donc ma petite dame, il va peut-être falloir songer à en faire des enfants, parce que passé 35 ans c'est plus compliqué".

Merci qui ? Merci les sillons.

J'y ai pensé, donc, (ceci n'est pas une énième répétition mais un effet de style), mais je ne suis pour l'instant pas passée à l'acte et ce pour plusieurs raisons: 1) dans ma to do list il y a tout une quantité de choses à faire un peu plus urgentes, au nombre desquelles faire ma mammo des 28 ans dont j'ai perdu il y a deux ans l'ordonnance, passer un petit coup de fil de courtoisie à ma gynéco, vérifier mon cholesterol et aussi payer l'orthodentiste (ce qui devrait repousser aux calendes grecques nos projets de vacances hivernales). 2) j'ai quand même un peu peur d'être ratée (en réalité c'est à mettre en 1) parce que bien sûr que ce ne serait pas logique d'aller d'abord faire combler ses sillons plutôt que de vérifier que tout se passe bien au niveau de ce qui est cancer du sein. Sauf que si le monde marchait ainsi je ne serais pas en train d'écrire ce billet sans queue ni tête alors que j'ai trois deadlines d'ici la fin de semaine et que je suis loin d'avoir terminé mes papiers. 3) j'ai en fait très peur d'être ratée et de me retrouver les sourcils au plafond et l'air constamment étonné de cette pauvre Nathalie Baye après l'injection de trop.

Voilà, en réalité je n'avais pas du tout l'intention de vous parler de ça, ce que je voulais vous faire remarquer c'est que non je n'ai rien fait si ce n'est changer de lunettes. Et que je ne vous félicite pas parce que personne ne l'a vraiment noté (pas même mon mec au départ). Ce qui est savoureux quand on pense que j'ai probablement permis avec à mon opticien de creuser enfin le trou de sa piscine à Marbella. Sans blague, elles sont assez proches des précédentes mais je ne sais pas, peut-être qu'elles sont un peu plus légères ou gaies, en tous cas pour une fois je me supporte presque sur ces photos prises à la volée par Zaz chez mister Kenzo.

Alors pour commencer, ce matin dès potron minet nous avons le churros et moi tiré la gagnante (d'habitude on est plus portés sur la sieste mais on s'adapte aux aléas professionnels). Il s'agit de Lunabella, qui remporte donc une chemise noire très rock qui j'en suis sûre rendra son compagnon chaud comme une baraque à frites.

Merci pour votre participation, j'ai reçu près de 350 mails – et suis donc désormais perdue pour tous les contacts ayant eu la drôle d'idée de tenter de me joindre hier – et autant de belles idées d'associations de couleurs. Je ne vous dis pas à quel point ma création fofolle (coquille d'oeuf et bleu marine, vive les punks) me parait soudain assez réactionnaire.

A part ça, hier j'étais invitée avec Zaz par un ami – qui n'a rien à voir ni de près ni de loin avec la bloguerie – à une soirée qui se déroulait dans l'ancienne maison de Kenzo. Un lieu hallucinant comme il en existe quelques uns à Paris et auquel mes photos ne rendent absolument pas justice. Il faut imaginer une baraque de 1000 mètres carrés cachée au fond d'une cour à deux pas du boulevard Richard Lenoir. Les murs sont en bois et à l'intérieur, on n'est plus en France mais à Tokyo. Piscine intérieure, jardins japonais, salle traditionnelle avec table basse pour manger les sushis, cheminées dans les salons gigantesques, lit grand comme deux fois ma cuisine qui pourrait accueillir DSK et ses copines sans que personne ne se gêne, etc. Je n'avais jamais rien vu de semblable. Vendue avec tous ses meubles ainsi que quelques croutes de Bacon ou Cocteau au mur à des particuliers, la maison est habitée – si si – et louée pour des événements. Elle semble néanmoins être restée en l'état depuis le départ de l'artiste et si elle m'a tant touchée c'est parce qu'il n'y a rien de surfait, les murs sont craquelés par endroits, les vitres pas forcément impeccables et le parquet un peu usé. J'aime les choses imparfaites et un peu usées, on se demande pourquoi.

Avec Zaz on était un peu là comme des petites souris, mais ça ne nous a pas empêchées de goûter au planteur et autres accras. Et de presque tomber dans la piscine une fois minuit passé.

J'aime bien, parfois, avoir accès sur un malentendu à des lieux dont la lourde porte se referme ensuite derrière moi sans possibilité de retour.

Merci Christophe…

Bonne journée

Donc
hier j’étais à Tours, l’occasion d’apprendre LA blague du coin,
« t’habites à combien de kilomètres de Tours ? ». Confession: quand on me
l’a faite la première fois j’ai ri parce qu’il me semblait l’avoir
comprise (kilomètres, tours, tours de kilomètres, hin hin hin). En fait,
non. C’est seulement hier en marchant dans cette charmante cité que
j’ai saisi l’essence de la plaisanterie. Pas mal, j’avoue.

A
part ça, j’ai bien aimé Tours, même si je l’ai arpentée au pas de
course, d’un site universitaire à l’autre. Mais une fois de plus,
l’atmosphère si particulière des bords de Loire m’a donné l’envie de m’y
promener. Les ruelles du vieux quartier saint Martin (je crois ?) sont
adorables et d’une manière générale, on se sent aux frontières de
l’ouest, avec ces constructions qui n’excèdent pas deux ou trois étages,
comme à Bordeaux ou La Rochelle. (Je suis un peu géographe).

J’ai
tout de même trouvé le moyen, à une demi-heure de reprendre mon train,
d’entrer dans le Printemps pour patienter. Forcément le Printemps de
Tours pour les soldes c’est un peu plus friendly que celui des grands
boulevards parisiens. Pof, craquage sur trois mignonneries American
vintage. Sans essayer bien sûr, pourquoi faire ? (c’est pas comme si je
pouvais échanger ailleurs qu’au Printemps de Tours, filialisé,
figurez-vous).

Résultat
des courses, le premier haut est un peu juste, je ne le mettrai pas. Le
second est parfait mais la caissière a oublié un antivol et en essayant
de l’arracher j’ai commencé à déchirer l’étoffe (prosternation devant
la qualité American vintage). Il me reste la robe pull/tee-shirt qui
fera l’affaire pour une chemise de nuit. Je n’avais en effet pas bien
regardé, elle a une sorte d’ouverture un peu sexy sur le devant, qui sur
une femme sans poitrine laisse deviner la naissance des seins sans
envoyer de messages obscènes. Sur moi, ça donne l’impression qu’il est
écrit « tu la veux ta branlette espagnole ? ».

En somme j’ai bien fait d’entrer dans le Printemps de Tours.

En
revanche merci à celle qui m’a conseillé dans les commentaires de ne
pas louper La briocherie à côté de la gare. J’ai cru m’évanouir de
plaisir tant la petite boutique sentait bon. Et alors quand la vendeuse
m’a annoncé le prix de la brioche pour cinq que j’avais choisie, j’ai
comme qui dirait vraiment failli rendre l’âme.

2,90 euros.

C’est à dire qu’à Paris c’est parfois le prix d’un pain au chocolat.

Bref,
je vais peut-être m’installer à Tours, moi. Comme ça en plus je pourrai
changer mes supers achats de solde. Et me nourrir de brioches. Deux
motivations qui en valent bien d’autres non ?

Edit:
j’ai donc bien compris que les sélections, bof. Okay, okay, okay ! Bon,
Cela ne signifie pas que je vais laisser se perdre à jamais cette
nouvelle compétence en moodbord difficilement acquise. Peut-être que
parfois j’en bricolerai un, pour le plaisir. Mais j’ai entendu que ce
n’était pas ça que vous veniez chercher ici. Parfois je me dis que vous
me surestimez, je suis aussi une fille futile, tu sais.

Edit2:
Ce mois de janvier est pire encore que celui de décembre en terme de
charge de travail. Jamais l’expression « avoir trop de fers au feu »
n’aura été si parlante. Pardonnez-moi donc si je ne suis pas super
présente ici ces prochains jours, mais comme il est désormais acquis que
je ne vivrai pas de l’affiliation, je suis bonne pour débiter des
articles au kilomètre. (on la sent la boucle qui se boucle, bite,
kilomètres, tours ?)

J’ai donc passé une semaine au Pouliguen, petit village en bord de mer à quelques encablures de La Baule. Je ne connaissais que très peu la région et j’ai été réellement émerveillée par ces paysages escarpés, ce sentier des douaniers qui court sur des kilomètres, longeant des petites criques peuplées à marée basse d’étoiles de mer, de bigorneaux et autres huitres. La Baule ne m’a pas séduite plus que ça – la plage, réputée pour son immensité, est en effet magnifique mais la ville en elle même n’est pas très chaleureuse et le front de mer évoque ce qui a pu se faire de pire en matière d’immobilier à une certaine époque

En revanche, le petit port du Croisic est absolument charmant, d’autant plus qu’il compte une crèperie au mètre carré. Que dire de la cité médiévale de Guérande et de ses tentations qui s’égrènent au fil des ruelles: chocolateries, échopes spécialisées dans le kouign-aman ou les cornets de caramel au beurre salé et bien sûr crêperies en veux-tu en voilà…

J’ai adoré comme à chaque fois m’inventer une vie là bas, m’imaginer m’installer au Pouliguen et devenir l’une des meilleures clientes du poissonnier Michel, monter ma propre fabrique de niniches à la cerise ou incarner pour les gens du cru la mystérieuse écrivaine à succès ayant fui la capitale et ses tourments. Je sais bien que cela restera du domaine du fantasme, comme celui de ma résidence à l’île Maurice, mon châlet dans le Briançonnais, ma masure en Corse ou ma ferme en Afrique. Mais après tout, peu importe, seuls les rêves comptent, si ça se trouve.

Et puis il y a eu tout ce qui est si difficile à retranscrire sans en perdre l’essence: les chants des enfants dans le minibus loué pour l’occasion, les clopes face à la mer emmitouflés dans nos gilets, un verre de Bourgogne à la main. Les étreintes salées le 31 à minuit. Les équipées à deux, trois, neuf ou seize, les appartés dans la cuisine, les gâteaux de l’une, le gratin de l’autre, les poissons « fanés » de Rose, la mayo qui ne prend pas, le bourguignon jamais trop cuit, les bulots qui parfois crissent sous la dent, les treize huitres à la douzaine, le chou feur qui sent le prout, le cri de la langouste, les parties de belote, les « tu te souviens », les « ça fait déjà 20 ans », les batailles d’écume, les « ça suffit la Wii », l’heure du calva, le marathon du petit déjeuner, les couchers qui n’en finissent pas, les lits partagés à trois parce que parfois dans ces grandes maisons, il fait un peu peur. Les uns qui partent en milieu de semaine travail oblige, les autres qui sur un coup de tête décident de rester trois jours de plus. Les footing des plus courageux, les promesses de s’y mettre des autres. La certitude d’être à sa place, l’oubli de soi, le même jean tous les jours, le fond de teint qui reste au fond de la valise, le vernis qui s’écaille mais on s’en fout, les bottes de pluie en guise d’escarpins, la mer chamallow et le ciel si bas. Les chagrins des petits, les doudous qu’on cherche sans jamais les trouver, les conflits qui se règlent à coup de croco haribos, les chansons douces fredonnées pour endormir les plus réfractaires au sommeil, les silences partagés parce qu’il n’y a plus de mots.

De belles vacances envers et contre tout, des souvenirs fabriqués, encore. Un pas devant l’autre, sur ce sentier des douaniers comme une leçon de vie, une invitation à continuer, pour eux, pour nous, pour lui.